что со мной не так?

Начала читать книгу, которой все восхищаются и которой восхищаться даже как-то принято... Брэдбери "Вино из одуванчиков".
Ну что я могу сказать... Смогла осилить страниц 35. Мне стыдно. Что за чёрт такой. Это же невозможно читать. Культовый писатель (а он ведь хороший писатель, это правда) не мог же написать такое омерзительно-слащавое произведение! Эдакие трепетные вздохи про счастливое детство.
Противно, когда идеализируют детство и детей. Дети не такие.
Может там дальше 35-й страницы всё самое интересное и начинается? Но мне уж совсем не хочется проверять.